Canti indiani, facce mulatte e terre sante.
Fuochi lucenti, il battere sugli sterni e riti solenni.
Le piante secche, tamburi e fiumi scuri.
Il paesaggio si presta alla fantasia
questione d'immaginazione,
è la mente che fugge via.
Della paglia bruciata
l'odore ti attanaglia
della sterpaglia.
Lamenti funebri
canti gioiosi,
fanno
eco.