Arte, nelle righe di corpi dorati
che cadono rifiutati
come ogni anno.
Giacciono inermi fino a
scomparire chissà dove.
Vita, nelle ancora chiare immagini
che innanzi mi si pongono;
e sperano che durerà.
Speranza, che forse è già morta,
negli spazi profondi
destinati ad assopirsi
per vivere altrove.