Vanno qua e la, si muovono scaltri
nella nube di smog dell'esperienza
gli ingorghi di traffico nell'anima
che depredano, barbari, il poco di buono
che cè
Rumori colorati pungono i bordi
di autostrade non asfaltate
e bombe, su bombe, su bombe
per l'ipocrisia di avere
ottenere, per il piacere,
facendo non arrabbiare
tutti i peggiori fascisti,
peggio anche di quelli veri
anacronistici e utopici,
tanto che la salvezza
diventa un sole nella notte.
Non credo e non spero nella magia,
se tutto questo è il carro che è arrivato,
un motivo ci sarà.
Non cerco più nulla perchè forse
non troverò nulla più...