Corre la vita, accatastando
anni in disuso, sopra
le orme lasciate sparse
tra gioie di dolori vinti.
Lo calpesto il vecchio sentiero,
simile,
ai ricordi dell'abitare contadino...
Quando la strada, il fango;
la voce accanto al passo,
... nei giorni della scuola,
la domenica la messa.
Ora,
mute sono quelle bocche,
parlano i volti morti,
mentre silenti passano
dinanzi agli occhi.
Una lacrima,
attraversa il volto, poi,
cade dentro il vuoto della vita;
pieno di gioie-dolori nati,
a provare sentimenti uniti
al passo della voce.