Con la persiana serrata
nel sole non cerco più versi
che di odorosa natura
portino il lezzo;
Nella muffa di una stanza,
confessionale di una vita,
al buio del chiuso, Io
cerco me stesso.
Sfogliando quel libro,
dai versi sconnessi,
io cerco il mio nome:
Un motivo di esistere.