Sulla strada
tra piccole buche
dove la pioggia sciala desideri
è il primo passaggio
di bufere
sulla tua bocca
di vetro arido
dipinto
non è un motivo
il silenzio.
È il primo miele
che incontro
assaggio
sulla tua pelle
e si va verso l'altrove
con l' odore del sonno
e la certezza
clandestina
di un' occasione persa.
Amare?
Non fermarsi.
Essere?
È il primo viaggio.
Inizio da qui
per non finire.