È
il crepuscolo
simile alla chiusa
di una poesia...
tra rossi fiammeggianti
dolciastri arancioni
teneri celesti confusi
fra gli echi di altri colori
si perdono
gli attimi del trascorso giorno
nel cielo serale...
E la vita
sommo poeta
dopo aver scritto
sia le gioie che i dolori
delle trascorse ore
chiude il suo taccuino
ripone la penna
e lascia alla notte
sua tenera amante
scriver la poesia
del sogno.