Abitudine

In un angolo polveroso,
distrattamente ho smarrito questa vita.
In quale specchio potranno mai riflettersi
questi giorni senza luce.
Rifugiarsi nei sogni
È ormai una triste abitudine.
Ed ecco sbarre costruite
intorno all'anima.
Sono una fenice in un circo senza itinerario.
Sono prigioniera in una nuvola volteggiante e muta...
Ma ora mi risucchia in un vortice di pioggia, vento,
rovi, urla... è la vita che mi richiama a sé..
scava nella polvere... soffia sulla cenere..
la mia vita è un gabbiano su uno scoglio
e guarda la bugiarda incertezza del mare.