Il foglio è bianco e in attesa di colore.
Apro bauli, cassetti e porte ma penso di avere il blocco dello scrittore.
La vita mi sfugge, se ne va via...
In ciò che vedo non trovo poesia.
Tutto questo mi soffoca, le parole non trovo
per scrivere in parte quello che provo.
Non mi rimane che goderne il momento
d'altronde se non sento non sento.
Ma povere sono, queste mie rime, buttate al vento.