Il rumore del vento,
l’odore di rose,
le stesse cose di tant’anni fa;
eppure le sento diverse,
alquanto più rare,
distanti, ma care,
e non sono qua.
Vorrei tornare indietro
per guardar quest’oggi
fochettar lontano
forme, cose, colori,
ma mi trema la mano
e non lo posso far.