Inganno,
rovina,
putride anime
mosse da nobili schifezze.
Siamo forse altro?
putridi inganni
ingannati e ingannanti
sicuri della propria bontà.
Spolpiamo la nostra anima
che lenta annichilisce,
da bravi usurai
noi la uccidiamo.
Pattume che respira,
non altra cosa
non animale
non uomo.
Mi duole dirlo
ma ecco il vero:
noi assassini
uccidiamo ciò che siamo.
L'uomo è animale,
l'animale non è uomo
(per nostra fortuna
loro son così.)
Ma non mi rassegno,
son solo nebbioso,
chè io in quanto umano
son così.