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Non trovi solo sfumature?
Chi ti stringe,
la mano che ti accarezza e
ti riscalda,
il vento che bacia un fiore
e poi un altro,
e ancora, ancora,
continui tradimenti,
insistenti vuoti e pieni.
Non so più chi sei,
chi sono,
ebbra del divenire.
Ma é la vita!
No, é solo morte.